i heard there was a secret chord
that david played and it pleased the lord
but you don’t really care for music, do you
well it goes like this the fourth, the fifth
the minor fall and the major lift
the baffled king composing hallelujah
hallelujah…
well your faith was strong but you needed proof
you saw her bathing on the roof
her beauty and the moonlight overthrew you
she tied you to her kitchen chair
she broke your throne and she cut your hair
and from your lips she drew the hallelujah
hallelujah…
baby i’ve been here before
i’ve seen this room and i’ve walked this floor
i used to live alone before i knew you
i’ve seen your flag on the marble arch
but love is not a victory march
it’s a cold and it’s a broken hallelujah
hallelujah…
well there was a time when you let me know
what’s really going on below
but now you never show that to me do you
but remember when i moved in you
and the holy dove was moving too
and every breath we drew was hallelujah
well, maybe there’s a god above
but all i’ve ever learned from love
was how to shoot somebody who outdrew you
it’s not a cry that you hear at night
it’s not somebody who’s seen the light
it’s a cold and it’s a broken hallelujah
hallelujah…
conquistarci qualche piccolo spazio su cui poggiare i piedi in quell’incomprensibile, frustrante gorgo. Ogni giorno si battagliava per conquistare cose che sempre ci venivano strappate, o contraffatte. L’ostacolo più incombente, la pietra più opprimente posata sopra la nostra vitalità nella lotta per la sopravvivenza era naturalmente il babbo. Credo che non passasse giorno senza che facessimo i nostri piani strategici: sarebbe stato fuori il babbo all’arrivo di Kitty Maxse o Katie Thynne? Dovevo proprio passare il pomeriggio a vagare per i Kensington Gardens? Il vecchio signor Bryce era invitato per il tè? Come riuscire a far salire le amiche direttamente nello studio - cioè la stanza dei giochi? Non si poteva evitare Brighton per Pasqua? E così via - giorno dopo giorno cercavamo di sottrarci al peso di quel tremendo ostacolo. E su tutta la settimana incombeva l’orrore, il terrore ricorrente del mercoledì. Era il giorno in cui si mostravano al babbo i conti della settimana. Già dal mattino sapevamo se si era superato o meno il segnale di guardia - undici sterline se ben ricordo. I mercoledì neri l’ora del pranzo passava nell’anticipazione della tortura. I libri dei conti gli venivano sottoposti subito dopo il pranzo. Lui inforcava gli occhiali. Poi leggeva le cifre. Il suo pugno si abbatteva sul libro mastro. Gli si gonfiavano le vene; il volto s’infiammava. Si udiva un ruggito inarticolato. Poi il grido…”Sono rovinato.” Poi si batteva il petto. Poi dava inizio a una magistrale drammatizzazione di autocommiserazione, orrore, collera. Vanessa stava ritta al suo fianco in silenzio. Lui la assaliva con rimproveri, insulti. “Non provi un pò di pietà per me? Te ne stai lì come un pezzo di pietra…” e così via. Lei rimaneva immobile nel più assoluto silenzio. Lui le gettava in faccia tutte le frasi fatte che le circostanze gli suggerivano, sullo scherzare col fuoco, sulla propria miseria e gli sprechi di lei. Lei rimaneva immobile. Allora lui cambiava tattica. (…) Io non riuscivo a articolare parola. Mai ho provato tanta rabbia e frustrazione. Perchè non una parola di quello che provavo - un disprezzo senza limiti per lui e compassione per lei - poteva essere espressa.
