Lavorando in solitudine e nell’anonimato non avevo nessun altro da compiacere al di fuori di me stessa. pag. 42

Mi sono resa conto che le forme e i colori mi permettevano di dire cose che non avrei saputo esprimere altrimenti, cose per cui mi mancavano le parole. Secondo alcuni uomini di giudizio la mia non è pittura, secondo altri lo è. Arte o non Arte, non tutti sono d’accordo. Ad alcuni invece non importa nulla di quello che faccio. pag. 50

…cominciai a entusiasmarmi all’idea di cercare di dipingere New York. Naturalmente mi dissero che era un’impresa impossibile, dato che nemmeno i pittori di sesso maschile vi erano mai riusciti in modo soddisfacente. Ma poiché sin dall’adolescenza mi sentivo ripetere che le mie idee erano impossibili, ero ormai abituata alle obiezioni, quindi non ci feci caso e continuai a perseguire il mio obiettivo: dipingere la città di New York. pag. 54

Come nelle femmine degli animali, ogni atto sessuale richiede un corteggiamento preliminare, e la donna non concederà i suoi favori se non sente di aver stimolato al punto giusto la passione dell’uomo. Questo modo di sentire e di agire puramente istintivo è stato quasi annullato dalla civiltà. pag. 45

Non credo esistano dubbi sul fatto che in media le donne sono più stupide degli uomini. pag. 99

Brindisi

Elevo il calice

e guardo

il rosso colore

del sangue

che corre

nelle vene.

Brindo alla magia

della vita

che mi possiede

nell’euforia

dell’amore regalato

fino alla follia

e nel potere

della ragione

che doma

ogni ragionevole pazzia.

Potente,

la debolezza

ha trionfato,

ha pagato col bene,

e il ciclo della vita

è ricominciato.

Orpheus

What does the song hope for? And the moved hands

A little way from the birds, the shy, the delightful?

                         To be bewildered and happy,

                         Or most of all the knowledge of life?

But the beautiful are content with the sharp notes of the air;

The warmth is enough. O if winter really

                        Oppose, if the weak snowflake,

                        What will the wish, what will the dance do?

Socrate era il suo eroe. Lo aveva scoperto a sedici anni, una vita prima. Già cieco dall’occhio destro e assetato di conoscenza, non del corpo ma dello spirito, alla ricerca non di fede religiosa ma di fede nella ragione. Conosci te stesso! diceva Socrate. E, conoscendo te stesso, conosci il mondo. Socrate era stato un uomo brutto e corpulento. Ordinario, comune, tagliapietre. Processato dagli ateniesi, fu condannato a morte a settant’anni. (Perché? Perché poneva interrogativi penetranti ed esortava i giovani a porli agli anziani.) Morì per scelta, tuttavia, rifiutandosi di andare in esilio. Morì per scelta, scegliendo il modo in cui morire. (Bere la cicuta.) Il filosofo è colui che pratica la morte, che pratica il morire, continuamente, senza che nessuno se ne accorga.

You are my angel
Come from way above
To bring me love

Her eyes
She’s on the dark side
Neutralize
Every man in sight

To love you, love you, love you …

You are my angel
Come from way above

To love you, love you, love you …

Va bene, figlio, te lo voglio dire:

Per me la vita non è stata una scala di cristallo.

Ci sono stati chiodi,

Assi divelte,

Chiazze di pavimento senza tappeto -

Nude.

Ma in qualunque momento,

Sempre, mi arrampicavo,

Salivo sui pianerottoli,

Giravo gli angoli,

E qualche volta mi trovavo al buio

In un punto non raggiunto dalla luce.

Perciò, figlio mio, non volgerti indietro.

Non metterti a sedere sui gradini

Perché pensi no, no, è troppo dura.

Non cadere adesso -

Perché, figlio, io cammino ancora adesso,

Io mi arrampico ancora,

E la vita per me non è stata una scala di cristallo.

Oh my look at those eyes
Look at the trouble that they hide inside
I see the flicker of the pain on the rise
Oh my look at those eyes

Maybe they’re like mine
Things I wish I did not see
I push away all the dirt and debris
But what’ll be left of me

No tell me it’s not so
That people will come and they’ll go
We push away all the love that we know
No tell me it’s not so

Like in the eye of a storm
You’re changing form
You feel the pull of the time ticking by
Oh my look at these times

But look at who’s right beside you
When you’re alone barely holding on
You leave your worries behind you
You’re not alone in the dark
But look at who’s right beside you
You’re looking back thinking oh my god
That somebody’s never left you
You’re not alone in the dark

Oh my look at these skies
Look at the trouble that they hide inside
I see the flicker of the pain on the rise
Oh my look at these skies

Soothing like a lullaby
I don’t wanna fight this fight
You feel the weight of the world on your mind
We leave it all behind

But look at who’s right beside you
When you’re alone barely holding on
You leave your worries behind you
You’re not alone in the dark
But look at who’s right beside you
You’re looking back thinking oh my god
That somebody’s never left you

You’re not alone in the dark
You’re not alone in the dark

You’re not
You’re not
You’re not
You’re not
You’re not
You’re not
You’re not
You’re not alone
You’re not alone

It’s been a long way long way long way home
It’s been a lonely lonely lonely road
It’s been a long time I can’t find
So long I’m gonna lose my mind
It’s been a long way long way long way home

But look at who’s right beside you
When you’re alone barely holding on
You leave your worries behind you
You’re not alone in the dark
But look at who’s right beside you
You’re looking back thinking oh my god
That somebody’s never left you
You’re not alone in the dark

It’s been a long
It’s been a long way home
It’s been a long way home
You’re not alone in the dark

Oh my look at those eyes
Look at the trouble that they hide inside
I see the flicker of the pain on the rise
Oh my look at those eyes

Maybe they’re like mine
Things I wish I did not see
I push away all the dirt and debris
But what’ll be left of me

Gli italiani, a parer mio, leggono poca poesia e la rifuggono, perché la poesia chiede al lettore una partecipazione e un coinvolgimento che rivela inquietudini e domande e bisogni tenuti nascosti e temuti come rischi da non correre nella generale superficialità ed ebetudine.

La pronuncia delle pietre

Baruffante barelliere

della mia croce cardiaca,

ablata in polveri inedite, e tutt’attorno frantumi di hausfrau)

a me asciutta sulla pagina

dici demente: “carpe diem”…

È guerra triste non sentire niente

in AA.VV., In questo margine di valigie estranee, Incontri poetici con due scritti inediti di Elio Pecora, Giulio Perrone Editore, Roma, 2011, pagina 102